El Angel Banderola

Para la Carlota

2012-02-09T19:10:00.001-03:00

Tu te pones adormir, y nosotros a llorar

sin embargo, nos has dejado tanta alegría

y tu cariñoindeleble en nuestra vida

Nunca aprendí ahablar bien tu idioma, pero

quiero que sepas,que

Te quiero

Y que me mientrasduermes

Apaciblemente en elpatio

te extraño

Fuiste y serásparte de nuestra historia

Escrita en este lenguaje del cariño

de los gestos, de la compañía y de tus “gracias”

Hoy, y los años quese sucederán

Tendrán grabado ensu legado

Tu nombre

Y mi memoria guardarátu mirada

De este febrero,donde quisiste dormir

en mis brazos, parasiempre.

A poco de haberse encendidotu luz

Naciste en nuestrafamilia

por todos los añosde la vida.

Nos regalaste tu compañía

Sabes que, nuncafuiste, ni serás una más.

Eres alegría pura eintegrante, de esta familia.

Y no nos dábamoscuenta, pero

Sin ti no seríamos,lo que somos.

Y esto, hoy lo devela elvuelo de tus ojos

Perdóname poraquello en lo

Que no fui suficientemente bueno para ti.

Ten la certeza, quesiempre estarás con nosotros

Y nosotrosestaremos contigo.

Carlota, tuapellido es Urbina

Para siempre, y esta tufamilia.

Solo le pido aDios, que traduzca estas palabras

Para que lleguen atu corazón, en tu propio idioma

Y, ya que teadelantaste, espéranos junto a él,

Para reunirnos ypoder jugar juntos otra vez.

Santiago protesta

2012-02-02T01:06:00.000-03:00

Contralos oídos sordos, los gritos se hacen movimiento, colores, y figuras.

Lascalles se inundan y este rincón tiembla.

Recuerdasacudirse cada incierto tiempo, de sus dolores e indolencias,

Hiriéndoseen sus gentes y su tierra.

Evocandoun gigante semidormido, que amenaza despertar,

Conelucubraciones sobre tiempos violentos o calmos.

Sinembargo, esta alternativa, degenera el stato quo, y eso enciende las alarmasdel peligro inminente.

Peligrosoresulta despertar a la conciencia, sanar al enfermo, insuflar la poesía, darvista a los ciegos, piernas al lisiado, una sonrisa al que está desanimado,comida al hambriento, trabajo al desempleado, estudio al ignorante, o una alternativaal suicida.

Entonces,se encienden las alarmas.

Porquelas olas se levantan, y un niño que envejece llora, con más claridad, a la orilladel camino.

Pero unestado de pulmones fatigados, tozudamente egoístas, han modelado esta forma depaisaje, este triste rincón. Levantado a punta golpes y amenazas, que le handejado una ganancia marginal y un páramo extremo, en sus entrañas.

El camino trazado con la grieta violenta, recibe a sus herederos en susestrados, y sin embargo, aquellos, los de antes, son los mismos de ahora, unosmás jóvenes y otros más viejos, pero que por no crecer, insisten en volver atropezar. No aman, sino su propio amor, se desgastan insulsamente, y buscanculpas, donde ya buscaron sin encontrar, ni culpas, ni olvido, ni hablar de unacura.

Entonces,se incuban en el alma desvaída, dentelladas reprimidas, calladas, inconscientes,esperando saltar al cuello de los irresponsables, al primer indicio de una masaen justa rebelión y hastío.

Lascalles se inundan de voces, marchas y razones, y este rincón tiembla de supropia creación.

Finalizando

2011-11-14T00:54:00.001-03:00

… y finalmente:

Para qué siguesinsistiendo en esa misma majadería

Ese cortoplacismoresulta bastante miope,

desde mi punto devista. Si me permites,

Solo somos unailusión o una imagen a lo lejos,

No te equivoques;no imagines algo distinto;

Nada más, que unreflejo distorsionado.

Es cuestión demirar el tiempo en nuestros zapatos,

Con tu heredado altoandar, y refinados pliegues, pareces no entender…;

Por otra parte, elcamino ha aporreado estas suelas hasta la transparencia

Entre los jardinesdel puente alto y el río maipo.

Y ya me duele,hasta la más pequeña piedra en la vereda

Sintiendo la sendaapenas debajo de la piel.

Por eso, debessaber, que hoy no pienso en la fría economía;

Solo en el calor dela mirada, y tu compañía.

Sin embargo, losnúmeros te afligen, como si tuvieran algún valor

Para mí, no son másque flagelantes costos superfluos

Su rostro alegre,que tanto te alegra, es una fina máscara de pintura al agua.

Se diluyen, no valenun cobre a la hora sopesar su paz y su alegría

Se desvaneceninútiles, como desmayos de tristes bromas de payaso

Solo te ofrecencomprar una vida, que no pueden comprar,

Porque esta vida,que vivimos, no está a la venta.

Y la vida quepintan, tampoco es vida, sino ilusión

Solo un negociopasajero, de compra-venta de necesidades

Estimuladas afuerza de cantos de sirena

Y cebosresplandecientes, con corazón de cebo.

Además, yo no tepuedo ofrecer un kiosko de aquellos,

Solo un acopio defe y sonrisas, quizá un beso;

balbuceando podríaesgrimir un te quiero, que significaría solamente eso.

Y la promesa deenfrentar la vida, empuñando la espada de un libro.

Durante toda esta campaña.

El cielo de noche

2011-10-05T00:28:00.002-03:00

Como pregunta queestimo pertinente, te comenzaría inquiriendo, acerca del ángulo, que más teacomoda del sol, para reflejar una sonrisa de amanecer, y el principio de unsueño para reconstruir. Cuál es la órbita que recorren tus ojos, paraintersectar una sonrisa sincera, con un camino sin vencimiento. Sin embargo,las preguntas esgrimidas sin objeto, sin un aliento contra el cual levantar susarmas, resultan en visiones desvaídas, en luces fantasmas, navegando en mediode la neblina.

Te debo confesar,que la claridad de la luna, permite que este viaje no sea tan oscuro, y que elreflejo de las olas no inunde esta nave de años, de batallas y rumbos perdidos.

Las estrellasconsultadas durante la noche, se han declarado incompetentes. Las respuestaspertenecen a tu dominio, estimada. De los paseos por tus costas, esperosalpicarme de respuestas, mientras miro el horizonte, parado en la cubierta,tras este timón de navegante cargado de preguntas. Batallando entre lasolas, en medio de este mar y tu silencio.

Se niega a morir este día.

2011-10-02T23:46:00.002-03:00

Se niega a morireste día. Junto a una taza de té, y unas armonías de Satie.

Unafoto al pasar me recordó la belleza de tus ojos.

Rumié un rato ese tiempo. Quizáme equivoqué, quizá ya sea tarde.

Cerré los ojos, y un boliche deBuenos Aires, se me apareció como una ilusión.

Sin embargo, aestas horas, me considero un perdedor.

Por lo menos, perdido de ti.

Hacia fuera, soloqueda el silencio de la noche.

Pensándolo más, eso puede no ser tan malo.

Después de todo estetiempo, la mirada ha cambiado
y un respiro, o una tregua momentánea, renovará los sueños.

Es tarde, y tampocoquiero dejar morir este día.

Me niego, una yotra vez; pongo palabras en medio del tiempo.

Escribo y se metraslapan las imágenes, como crueles flashes de fantasmas.

Y vuelvo a ti; acto seguido vuelvo al hoy;
junto aese sabor a nostalgia, que inunda e irrita en su porfía.

Horas consumidas enalgunas líneas, escribir y borrar,
intentar escribir e intentar borrar.
Con losaños te veo distante, tan distante, como un tesoro perdido,
donde solo quedauna cierta memoria, y el recuerdo inextinguible
de una felicidad, a altas horasde la madrugada.

Ideas previas a la realidad.

2011-09-25T20:39:00.003-03:00

Sus ojos me miraronextraños, con esa extrañeza
de la que cuelgan un par de palabras por decir,
como un acorde,
del que pende una tensión armónica
y un suspiro entrecortado.
Dando cabida a una nueva oportunidad,
creando una conversación pendiente. Y sinembargo,
hace tanto que nos vemos, pero es una visión lejana;
nos podemosidentificar a lo lejos, y sólo eso,
el resto son elucubraciones remotas ysesgadas.

Compleja, revelada y resignada ante la historia,
ante la vida, que no la hubieses querido,
tal como se presenta en su forma actual, peroque así
se ha presentado. Pesadamente triste.

La lucha por el ser, la independencia, el futuro,
y la felicidad. Se insinúan tanesquivos,
tan esquivos, que el cielo guarda silencio, y las ventanas se vancerrando.
(Aunque probablemente esto sea injusto y equivocado. Pero quizá no).

Para ti, y para mí;pero no me asombra,
ni me parece extraño, porque para algunos
lo fácil y natural,se torna extrañamente difícil,
y los intentos de cambio se tornan dolorosamentetrabajosos.

A estas alturas, sebuscan las excusas y explicaciones,
para esta realidad, ¿cierto? Un consuelo demomento,
contra la dureza del silencio, y cada vez más seguido, el gesto
setorna ingrato, la sonrisa se esconde en ligerezas, y una mueca callando.

Concluyendo estearrebato; insisto, quizá injusto y equivocado:
El tiempo es el tiempo, y lo que queda, en realidad,
va haciendo máscompleja la escena.
Todo se mancha de esa mitad de alma, de esa irrealidad,
queinunda como si existiera.
Quizá esto prueba que la falta, la ausencia, el vacío
ocupan un gran espacio ineludible, y que representan una guerra
fría personal,diaria, que tarde o temprano, según yo, hay que ganar.

Por eso, he entrado enla tentación de conversarte
un par de excusas, anécdotas y reflexiones, en unade esas
fugaces situaciones, en donde, quedamos a dos pasos de distancia.
Quizála próxima batalla, sea la última.

Santiago, Junio 2011

2011-09-25T20:38:00.003-03:00

Y si teestremecieran de un solo grito la comodidad.

Si los pasos demiles sacudieran los adornos

De viejos muebles,mientras le crujieran sus patas.

Si de repente, elviento se tornara violento de banderas y ahogos

Temblaría lamodorra apoltronada en las alturas designadas

Que mira conindolencia, el mar donde se fraguan las esperanzas

Tan antiguas, tannuevas, tan profundamente arraigadas

Que ni el Santiagode las bufandas y las narices frías

Quedaría impávidoen su neblina de invierno;
En las vividas calles, que tanta sangreatestiguaron, que tanto grito callaron.

En medio de losojos cerrados, de tu llamado, de tu camino

Mientras, lassombras se confunden entre el pasado, el presente,

y las porfiadasmigajas de cobre, cayendo de un par de altivas mesas.

La mente embotadadel poder, abraza la persistencia de convicciones dentadas

Que nos dejancrispados los nervios al ver sus gestos de metralla

Al ver las manosempedradas, en la escalada de modelos tutelares

Gigante contragigante, cadenas de millares de condenas

En elenfrentamiento que se resiste a morir en la historia de Chile

El silencio perturba

2011-07-21T23:09:00.000-04:00

El silencio perturba viniendo de la boca de la luz

La parálisis se alía con la decadencia

En un triste episodio de intereses y displicencia

Que marca el estado de ceguera en la virtud

Es pertinente preguntar, que ocurre.

En el intento inexplicable, de querer callar

De intentar no ver, de caminar sin avanzar.

Y volcar solo en ideas los esfuerzos de volar.

Sin embargo, el circo es eficiente en su función

Los disfraces son llamativos, y las bromas

Hacen reír hasta al más serio de los diablos

Y fácil bajan los aplausos, desde el pequeño auditorio.

La luz está a medio brillar, eso tranquiliza el ambiente

Dando uniformidad a los tonos, y somnolencia

Suficiente para no dormir, ni despertar, totalmente.

En tanto, las moscas van volando lo justo y necesario.

Que importa que lo mismo siga siendo igual

Si la vida nunca ha sido distinta…eso dicen.

Sin embargo, se avanza mirando al cielo

Por el camino de tierra, junto a frágiles naves.

Que batallan a ciegas, con lámparas oscuras.

Oyendo cada día susurros de sirenas,

Sin que nazca el camino amado

Y la lucha se torna inútil, desesperanzadora.

Pero el silencio perturba, viniendo de la boca de la luz

En el intento inexplicable, de querer callar

Sin importar, que lo de siempre siga siendo igual

Hoy, en un triste episodio de intereses y displicencia.

2011-06-25T18:07:00.001-04:00

Que miras?

Te basten dos corazones

Y un aleteo de sonrisas

Para siempre.

Invierno

2011-05-07T23:42:00.002-04:00

Si te han dolido los inviernos, aún

Es el largo Si bemol

de una cuerda cantando a tu oído,

la imagen de una hoja pisoteada

en el suelo,

Que en otro tono no la escucharías.

Por eso, las estaciones van callando

En cómplice y mudo desliz

Para confundir el reloj

Natural de las aves

migratorias

Y despertarte a media noche

Entre plumas de hielo

y silencios inmutables.

Así que, No hables, no calles

Ni asomes tu nariz helada

Por los jardines aparentes

De tímidos copihues y olores eucaliptos

Que han escondido

entre colores las ropas de fiesta,

los brindis, las risas y desvelos

aun las más enconadas miradas

y dentadas palabras.

Y ese calor de manada eterna que

Tanto y re tanto a costado abrazar

Innombrable

2011-05-07T23:41:00.000-03:00

Te enseñan a ser esclavo a golpe de temores, de sutiles amenazas, de filosas insinuaciones políticamente correctas. Ellos se ríen desde su posición. La insensatez, posición de poder cómoda, totalmente incierta e inestable, pero que galopa rampante sobre las cabezas y las entrañas, mientras existe. Se envanecen y ciegan lo suficiente, como para equilibrarse en la cima de un naipe. Totalmente perdida la noción de ubicación humana, insuflando su ridículo ego, con cuitas de poder, y ciertas formales consideraciones de rigor: Grandiosidad patológica, orgullosa ignorancia, arrebato de estupidez. Luego, tantos se alegran del rápido avance de la máquina, aplauden sus migajas, mientras encubre sus armas amenazantes, con un aura de piedad y seguridad, pero basado en el dolor, el miedo, y la enfermedad de tantos. Locura peregrina y beligerante. Que ataca y sonríe, impávida y seductora, que al menor asomo de debilidad, sus dentelladas atacan inmisericordes. Sin embargo, todos los días son así, guerrilla y resistencia.

El sol se esconde tras el techo

2011-01-09T13:53:00.002-03:00

El sol se esconde tras el techo de los días hábiles

Tareas van y vienen, y lentamente se mueve la máquina

De cuerpo largo, ancho, diseccionado

Muestra una sonrisa, al primer acercamiento

Y desenfunda sus logros, gananciales y bondades humanas.

Mientras no calman su sed, sus brazos, sus corazones,

ni de día, ni de noche.

De moler, consumir y transformar en necesidad

su pábulo bruto, no cesa.

Nos añadimos seres, que de arriba a abajo

Avanzamos distinto, pero todo sirve,

Ahí adentro, todos somos iguales en objetivo

A todos nos apura el hambre y la vejez.

A empujones nos carga la eficacia

Amenazados por el incentivo, por una cruel carnada

Que huye cual sirena que mata y abandona.

Y el cuello cruje, y los ojos crujen

Comemos en conjunto un pan y unas bebidas, desgatados.

Solos, frente a nuestra demanda

Y pesa un poco más la mirada, a veces empañada.

Se esconde el sol tras el techo frío, mientras

Sopla la tarde hasta la mañana.

Donde una voz más alta nos define

Desde años innumerados hasta su muerte

Ofrecemos una mano para la máquina.

Ofrecemos un esfuerzo, un dolor,

Entregamos unos ojos, sacrificamos una salud,

Y al final sonreímos, con algo de resignación

Con algo de cansancio acumulado,

Y el sol escondiéndose tras el techo de los días contados.

Que bajan la luz, y acercan la aurora.

Casi desconocido

2010-10-27T19:14:00.001-03:00

A ti. A quien he dicho conocer,

que en más de una oportunidad,

he creído y creí conocer.

A quien asumo, sin sospechas,

y que en parte pretendí comprender.

Finalmente te desconozco,

y me doy por desconocido,

a quien me ha estrechado la mano

diciendo: sígueme.

Tantos años han pasado,

y para ti no significan nada.

Recuerdo mi hablar y tú callar.

Y esto es injusto.

El tiempo y sus arrugas no pasaron en vano.

Tantas promesas echadas al vuelo,

dando contra el borde de la casa,

una sonrisa y tu callar.

Y también esto es injusto.

Mis crecientes períodos de sordera,

no ayudaban mucho,

a nuestro dialogo.

Seguramente algo me dijiste,

pero no te oí.

A pesar de los años, el estudio,

y la vida comunitaria,

el viento me traía tu nombre,

y me lo subía al corazón.

Quizá, estos meses de silencio,

y de desconocimiento,

me han hecho crecer.

Y este mismo desconocerte

difícil y desconcertante

me ha dejado un regalo,

por el cual, ahora puedo decir

levemente, que te vi

un poco más que antes,

y que atravesando por la única puerta

humildemente te vi, y tu mano reconocí.

sin que, por esto mismo, diga saberte.

Hoy, por hoy estoy agradecido,

con unos sentidos más avivados,

y un ser madurando.

El Living del Té

2010-10-21T22:34:00.003-03:00

Que par de ojos llenos historia me observan, a través del vapor del té, que degusta tu boca apuntando directamente, hacia el sonido de las palabras, que se me asoman por entre labios confiadamente movedizos. Dibujando historias invisibles, evocando imágenes, recuerdos, voces en lontananza. Solo para complacer y acompañar el momento, con sonidos medios, aterciopelados. Para acariciar, descansar y recostar el alma, que se te ha salpicado de choques, cortes, y huidas, a lo largo del vuelo de los años casi perdidos, o con un muy nebuloso reflejo, de una sonrisa sincera del alma, donde las vueltas, volteretas y malabares cascadamente espirituales, hoy te acomodan, tras una taza de té.

Que te puedo decir. A estas alturas del camino, hay que reírse, reírse y reírse, de nuestra pobreza y riqueza, de lo que nos sobra y de eso que nos falta. Vamos a la guerra, con una nariz de payaso, el pelo iridiscente, un mameluco ordinario y parchado, unas granadas de estulticia, y un botiquín de anécdotas, para contrarrestar el efecto, o en su caso el defecto, del tontogravismo catedralicio, de la elevación sobrehumana, de la levitación truculenta y culpógena, que finalmente te deja botando, botada.

Sólo una palabra predice el futuro, y no es esta. Sin embargo, si lo mejor está por venir, habrá que estar presente, para la celebración y el disfrute, con los vasos en alto, una canción en los labios, y el corazón templado.

De que te sirve mi hola

2010-10-21T22:26:00.004-03:00

De que te sirve mi hola

Para que quieres mi sonrisa

Si ya se me han volado los ojos

Tras este camino blanco

Y sin aviso, se me han ido tiñendo

Los zapatos, los pantalones, gastados

De colores graves, sencillos, monótonos,

Y nuevos, a trazos de pieles efímeras.

Nuestro instante es un pasado

Irremediable, como tantos otros.

Como tu testarudez por ganar,

Como mi porfía por no perder.

Solo fuimos un intento fallido, punto.

De que te serviría un gesto amable

En este momento anacrónico

Para que una mueca graciosa

Arrancada de una vieja felicidad

Como fantasma en medio de los vivos

En un andén de tiempo extinguido

Te lo dije, ya no somos ni amigos.

Callemos. No sabemos del futuro

Caminemos nuestro tiempo

Quizá, algún día, en algún momento

O quizá no. Nuestra mirada

Se vuelve a cruzar, y nos disparemos

A boca jarro, sonrisas, juegos, adivinanzas

Quizá, otra vida más.

Cambio de lado...

2010-09-17T16:31:00.002-04:00

Viajando cada uno por su lado

Sin preguntas nos pusieron al lado

Caminamos este viaje tú y yo al lado

Vemos el horizonte casi al lado

Conversamos, con un té al lado

Como los otros miran de lado

Y tratan de alcanzar el cielo de lado

Mientras un golpe los tira a un lado

Dejando su esfuerzo de lado

No miran de frente, siempre de lado

Maquinan ardides ocultos a un lado

Pero, tomamos el camino de al lado

Dejamos esas cercas a un lado

Es más bello el camino de este lado

No imitemos su hábito de ir de lado

Porque su fin los dejará solos a un lado

Como muchos en el mundo de al lado

Varias veces nos sentamos a ese lado

Ya no. Vamos, maneja tú, y yo al lado

Hoy celebremos de lado a lado

Esta alegría que está en mi lado

Pero que es tuya,

Porque somos del mismo lado

Caminemos, por el sendero de este lado.

La imagen del espejo

2010-09-17T16:07:00.001-04:00

Se para frente al espejo, y piensa.

Simplemente, le falta de todo.

De cara a la sinceridad,

resulta carente de logros,

que son de estima a su edad.

Ni casa, ni esposa, ni hijos,

ni trabajo, ni menos dinero,

y desafectado de un retrato,

que le garantice la sonrisa,

de una ninfa descerebrada y vacía.

Un espléndido candidato,

para una bella musa;

Una fuente de inspiración,

para el exitismo fatuo;

Un modelo cautivador,

de beldades risueñas y plásticas.

Sin embargo,

tiene todo lo que se le ha dado,

que parecerá poco e insuficiente,

pero surge un destello de su veta,

que destila un filo de luz,

que se multiplica, promete, e inspira.

Es cierto, todo le cuesta.

Batalla tras batalla, día a día,

derrotas y triunfos en los ojos.

El desánimo le hace sombra,

los “no”, son buitres espirituales.

Pero hay quienes -sabe de sobra-

deben presentar una ciega pelea,

aún rumiando de mala gana,

el florecer de las malezas,

al toque de dos gotas de agua.

Mientras, todo moreteado,

le hace pequeños rasguños

al sueño escurridizo,

que le hace una finta,

y lo deja, más de una vez,

lanzando golpes en vano.

Desvanecerse no es opción,

ni el mal Colegio,

ni la mediocre Universidad,

ni el corazón magullado,

ni los años inexorables,

ni las arrugas del alma y del desgaste,

ni las puertas anfitrionas del oxido,

podrán conspirar para fraguar una caída fatal.

Porque un levantarse tras otro,

le develan un camino y una figura,

que cada día, frente al espejo

le reflejan su irrenunciable altura,

de hombre levantado y levantándose,

crecido y creciendo,

para llegar a ser su imagen completa,

devuelta por el espejo.

Caminos nuevos

2010-09-16T15:08:00.003-04:00

El cansancio no importa

Ni una caminata por el desierto

Ni una vuelta por el silencio

Ni la angustia sentada a la puerta

Ya no vengo cargado de pesos

Ni cargo con juicios a priori

La rebelión nace de los sesos

La senda sufre su metamorfosis

Volvamos a nuevos caminos transitados

Que los años renuevan su belleza

Y nos descubren la salud que hemos olvidado

La historia hace su trabajo de aprendizaje

La culpa quisiera refregar su aspereza

Pero, la cruz añade sabiduría y coraje.

2010-09-09T13:51:00.000-04:00

Me falta la escritura, con una sonrisa en el alma
debo un par de estrofas, de celebración
he tenido tanto, de felicidad guardada
que se me ha olvidado, como poder entregarla
pero las que vendrán, espero ponerlas a disposición

En formación

2010-09-05T16:41:00.002-04:00

Lentamente nos vamos formando

En la vida

En cada vuelco atrapado, por la conciencia

Asombrados por los acontecimientos

Somos tristes, a veces

Somos alegres, a veces

No entendemos lo que ocurre

Nos perdemos

Avanzamos como los ciegos

A tientas van nuestras manos

Protección, dirección

Todo ha tenido su tiempo

Y hoy no es la excepción

¿Por qué?... es la pregunta

Como lugar común de la desazón

Parados en medio de la ignorancia

¿Para qué?... en el silencio, y la espera

No habrán respuestas fáciles

A veces, crecemos

No entendemos lo que ocurre

Solo vemos historia, los ojos miran hacia atrás

Recordamos que recibimos obsequios

Y somos felices

Volvemos a avanzar, y hacemos historia

La poesía, la poesía, y una ventana que se abra

No entendemos nada, y es terrible.

Porque lo sabemos, solo tenemos fe

Un instante, y todo cuadra, las piezas calzan,

Un ángel patea la puerta, y las preguntas se acaban.

En silencio

Desde lo más alto, a lo más bajo

Todo desaparece sin previo aviso

Y solo tenemos fe

Creemos como niños, lloramos como niños

Rogamos como niños

Señor, tu lo sabes todo.

Solo sabemos que nos amas

Y a golpes y porrazos, traiciones y decepciones

Nosotros también, te amamos.

Retazo subjetivo

2010-09-02T21:37:00.002-04:00

Nos empobrecemos hambrientos, tras una máscara de plata

Mientras las migajas repartidas, solo retribuyen a las palomas

Y los cerebros se mantienen encadenados a los bolsillos

Anestesiando la visión y robándole peldaños a las escaleras.

Al galope ha venido y viene aún, atropellando por el camino

La ciega riqueza del llamado “saber”, solo para desposeer al menor

De lo poco tenido, y de lo que pudiera soñar en crecer

A costo de una vida trunca, de una familia hundida

De hijos condenados; de sueños, como carne molida, destrozados.

Avalado por el peso de la mínima recompensa,

Se asoma la alternativa de la cesantía. De todas maneras,

Siempre hay otro, que reemplazaría por menos…

Le hemos dado la bienvenida a la fiesta de disfraces, y mascaradas

Celebramos el maquillaje inerte de las posesiones caramente plásticas

Llamamos saber al exitismo monetario del momento

Llamamos inteligencia a la compra de un titulo nobiliario

En las aulas formadoras del país de las maravillas;

Donde se justifica el intervencionismo a precio de barriles

Y un residual gasto de sangre sin importancia.

Arrogancia, Indiferencia, indolencia, soledad, tristeza, desamor.

La voluntad oculta cosechando los frutos de su maleza

La formación al servicio del encandilante ramaje cosista,

¿Tendrá el poeta que callar? ¿La música debiera enmudecer?

¿Dejaremos apagar nuestra voz, sin resistir la devoración

De bosques humanos, y la amputación del retoño en flor?

Entregamos nuestra greda a manos insensatas

Volcamos nuestra niebla, a un camino ancho y mentiroso.

Soñamos el sueño de otros, remamos el barco de unos pocos.

Creemos los dictados sin amor, de que las cosas son así.

Cuando el determinismo del engaño, se cae a pedazos, sobre la vida

Sin embargo, tenemos vida, y dentro del juego respiramos libremente

Con la libertad de hacer bien a otros, de amar a manos llenas

De tomar la mano, del que viene trastabillando.

Mirar a los ojos, sin temer doblez, si el corazón es recto.

Enriquecer al extraño, con el mullido de un abrazo.

Edificar el corazón partido, con otro ya traicionado, y más alto.

Caído queda el ser, para alzar los ojos y extender las alas.

Entrar en razón, y volver a la cordura, de que somos hombres.

Pelear día a día, correr día a día, entrar en la vida todos los días

Y mirar al cielo con un corazón sincero.

Largo de Poesía

2010-09-02T18:38:00.001-04:00

Insomnio por pellejerías

Poesía por encargo

Poesía por desparpajo.

En un hilo de palabras

Un collar de cosas dejadas

Salpicadas de poesías.

Cadena irrenunciable;

Camino de esperanzas.

Porfías incansablemente;

Miradas por poesía,

Palabras por poesía;

Una cierta luz intermitente.

Aleteos de aires olvidados

Pájaros desparecidos

Algo pasará volando

Algo pasará olvidado

Finalmente, pasará algo

Algo como ascenso, caída, y vida.

Los ojos de la poesía,

Al zumbido de balazos

A la impávida cesantía

O la muerte de un perro vago

Y al estallido de una vida.

Al acento tímido de una sonrisa.

Volarán las alas de una poesía

Desgarrada y mal escrita.

A una mano gritando ayuda

A un hombre cansado y silente

A la suciedad indigna

A barbas mal crecidas y arrepentidas

A la pobreza atormentante

Al dolor indescriptible

De una vida quebrada, consumida.

Volará la poesía desde el rincón

Parapetada contra la montaña.

Denunciando, proclamando, apuntando.

Disparando calor, esperanza y cura,

Al suelo frío que arrulla

De la niñez a la vejez

Levantando los brazos perdidos

De la mente emborrachada

Del hombre elevado en la mentira.

Una vez más

2010-08-30T15:33:00.000-04:00

Una vez más, la madrugada

Mirando el techo

Colgando de una luz

Con el calendario pintado de rojo

Pobre como rata

Y con dos preguntas

Como francotiradores

Festinando con mis sesos

¿Estarás pronto a mi lado?

¿Terminará pronto esta espera?

Un par de preguntas que no ayudan en nada

Un par de respuestas fuera de mi alcance.

Confusiones al 09 Julio del 2010

2010-07-09T16:54:00.000-04:00

Hay ciertas ocasiones, en que las confusiones atacan en tropel, haciendo nata.

Y las manos se apresuran a despeinar los cabellos, buscando sacudir alguna idea, que caiga de los sesos. Cuando los ojos dejan de buscar, perdidos en el piso, entre cada hendidura de la razón y la esperanza. A la hora, que la paciencia abdica de un solo grito desaforado, injustificado. Y se abandona el dominio de nuestra propiedad. Los minutos corren y corren dejando nulo el pensamiento, oscureciendo el presente y desesperando cualquier tipo de futuro posible. Trágicamente, luego no ocurre nada. Y nos aferramos a que algo ocurrirá, un hecho no contemplado, un llamado, un giro inesperado o un sorpresivo regalo. Y desnuda queda la fe. Cuando el tiempo transcurre inexorable, silencioso, y la amenaza crece tras las cortinas. Esa tensa espera, que quiebra la salud y altera el sueño. Desnuda la fe, y estamos en el suelo. El golpe, a todo lo que somos, nos deja mirando, con el alma pendiendo de un hilo, únicamente a quien nos puede salvar, y confiando en que el Cielo no nos dejará.

Junio 2010

2010-06-29T20:56:00.003-04:00

Los errores se pagan caro.

Se demuda la pintura del alma,

la sangre chorrea en el aullido

furioso del quiltro soberbio

que esconde su melancolía.

La lucha constante por ganar,

por torcer caminos prescritos,

con la fuerza maciza y torrentosa

venida de las alturas agrestes

de las fauces cordilleranas

Baja con el frío, con el viento frío,

que se funde con las olas violentas

del mar oscuro. Todo brotando desde

la sangre que me corre entero,

arrancándome hacia la victoria

Despreciando el elogio acéfalo

La pasión impostada en palabras

con olor a enagua humedecida

de comentaristas versados

en enfermizos lloriqueos de plástico

Aburrido de las liquidaciones

de patriotismo de mostrador

a cambio de dinero para las pirañas

del comercio al por mayor

que intentan suplantar la verdadera pasión.

se revela el instinto ante la agresión

burda, absurda e impostora,

que no me alcanza, no me toca

ni rasguña, la fuerza y la razón

de esta combinación de hombres

venidos de muchas tierras

nacidos en muchos tiempos

vencedores de tantas batallas

iluminados desde lo más alto

para vivir, como se vive, en la guerra.

Y en la arena que nos acoge,

y corresponde a cada uno

levantemos las armas valientes

honestas, marcadas de golpes

para terminar filosas y manchadas de gloria.

Retrato promedio

2010-06-03T18:24:00.002-04:00

De promedio bajo, cojea determinación, de boca callado.

Se detiene en las esquinas, y mira hacia ambos lados,

cruza la mirada con los perros vagos y la cordillera.

Le cuelga un libro de poemas de las manos en guerra.

Todos los avances de la vida le cuestan una enormidad.

Camina y patea un par de piedras, hacia la orilla de la vereda,

silbando alegres y tristes melodías, con cierta tranquilidad,

teniendo claro, que el ritmo va a cambiar en plena carrera.

Se le gastan los pantalones, donde friccionan los talones

de los zapatos, contra el suelo de tantas calles y callejones.

Hace rato, que las camisas adelgazan notoriamente su tela,

con el roce de la siempre incipiente barba blanca y negra.

Porfía su filosofía, por quedarse en su poltrona cómoda,

y hacer parte de la mayoría. Mirando como pasa la vida,

como se hacen las cosas corrientemente, y sin perturbaciones,

que vayan a incomodar a la distancia, y las viejas costumbres,

que dividen las aguas terrenales de la vida y la piedad.

Por eso, no olvida llevar en la mochila una palabra viva,

que refresque y extinga la bruma divisoria entre andar y volar.

Hablando y sembrando semillas de su agradecida humanidad.

Por las noches, de un soplido cierra la puerta y su mirar,

que lentamente le pasan la cuenta, del recorrido en general.

Insistiendo en proyectar las imágenes, que quedan en la espera

de una concreción real, con ayuda celestial, que a veces tarda, pero llega.

El hombre es hombre, y la batalla se levanta a cada mañana,

y continúa por las noches. El solaz y el refugio alto siempre lo esperan

Al costado de su cama o en el pasillo de la pieza, para conversar cara a cara.

Una cita de eternidad en la inmanencia, de un viajero, como otros tantos que vuelan.

Ciclos modernos

2010-05-30T15:17:00.003-04:00

Ciclos modernos.

Tiempo estancado.

Hay un rato de hastío infame,

haciéndole fácil el paso al tiempo,

mirando con ojos de sueño,

y complicidad desértica.

Donde se marcan los nervios,

y la doble cara se enrostra

en las manos del silencio

que ahogan el cuerpo y la palabra.

La inmediatez desafiante

frente a la confianza de la paciencia

aterida al riel desbocado

de tu tren agotado
de la mendicidad de los durmientes.

Viajero con saldo al debe,

Cuestión de suerte, o

de un destino prescrito lejano.

Contrapunto de un Miércoles.

2010-05-20T23:15:00.008-04:00

Se le curvan sutilmente los rincones de los labios,

Baja la mirada, mientras lleva sus manos a las mejillas,

Su hablar es seguro, sin embargo, le tiemblan las manos.

mirando fina y sugerentemente, por sobre su hombro.

intentando seguir la lectura, pero solo pudiéndola escuchar.

Mientras los recuerdos de otra vida confrontan su caminar,

Opinó de su actual tristeza, sin explicitar una coma.

El asombro de su visita inesperada, resulta evidente,

las emociones abiertas en su cara, colorean su palpitar.

El pelo le caía peinadamente, hacia el borde de la espalda.

le rodaron dos lágrimas inesperadas, en visiones lejanas.

Interviene lo suficiente, como para romper mi comentar,

No quise volver a preguntar, era obvio, que estaba mal,

La tranquilidad y el dolor, se le cruzan en el corazón.

flanqueada por dos vidas llenas de sí, en su mirar.

dejamos el final en espera, por una semana más.

El color de su voz, deja cimentado su nuevo andar.

Veo claramente su satisfacción, al momento de callar.

Se nos enlazan las historias, sobre la mesa rectangular.

Bebimos, comimos, hablamos, reímos y callamos.

En un par horas volveremos, y la rutina nos alcanzará,

sin embargo, los cuatro estaremos felices al recordar,

el momento de intimidad, que siempre nos vuelve a llamar.

Contrapunto de Otoño

2010-05-16T12:10:00.001-04:00

Tengo unidas las palabras al silencio,
La noche está abierta y el viento frio,
amortajadas en un collar de de tiempo.
donde espero una figura recortada, ensombrecido.

Aguardo su liberación de un disparo solo,
En tanto, leo tu suerte en un vaso de licor,
Impactando tu cara, y bajando por tu espalda,
entro en pensamientos amables y volátiles,

haciendo brillar la luna que te roza el mar,
desplegados por el frescor del aire en los pulmones,
coqueteando suavemente al respirar tu espacio,
y el suelo húmedo de mi habitat íntimo.

y desapareciendo alegremente en la emoción,
Te asomas y te escondes en la luz de la noche,
para resucitar en el tiempo de la memoria.
como en la claridad de tantas noches como esta.

En las lejanías de un tiempo tan corto,
Donde te presentas imaginaria y sonries,
donde lo dicho parece silencio, y el silencio olvido.
y me duermes en tu sueño desconcido.

Dosuno

2010-05-05T11:12:00.002-04:00

Me levanto por las mañanas junto a un sol en espera,

silente y tímidamente escondido, bajo un tempo dubitativo,

respirando apurado brisas imaginarias,

mares amables, y arcos lunares esbozando caminos.

Las nubes montaraces le cuentan, que han visto pasar su estrella,

por el camino de las danzas estelares, y de los cometas errantes.

Y perdido recorre buscando el nombre de una luz lejana,

pero su falta de talento lo trae devuelta cojeando destellos,

más unas piedras hiladas en un hondo bolsillo,

y ventanas rotas haciéndole juego en las orillas del alma.

Se sume pesadamente en el plumón, bajando la mirada.

Y recorre el camino andado, buscando una pista extraviada.

Hasta que el sueño se posa una noche más sobre su cama.

El tiempo no condiciona su luz, sino que aprieta su garganta

Aún así, su calor parece no ser el mismo de antes,

y su sonrisa deja ver ciertas arrugas, que su fuego consagra.

Así lo veo cada mañana, y a cada llegada.

Sin tregua, dando la pelea, con batallas perdidas y ganadas,

con marcas oscuras de cicatrices y magulladuras tristes.

Pero, a veces ríe solo, a veces calla, a veces se duerme

tragando dolores de planeta a la deriva,

y sabores de estrella solitaria.

Se levanta, y repite su viaje de pasajero sutil y luminoso,

con la esperanza de no regresar, para volver a comenzar,

sino de llegar a un nuevo comienzo, con su querida luz lejana

y viajar donde sus caminos se hacen infinitos,

y la vida deja su estela como guía de nuevas estrellas,

para volver juntos de regreso a casa.

Seguridades. Circos ocultos.

2010-05-01T01:30:00.011-04:00

Escribo por encargo del tiempo ocioso,

que se carga, cada cierto tiempo, sobre mis lomos,

y se burla de mis nervios.

Quizá con un afán incansable de recordarme,

de la mentira de las seguridades contractuales,

tan humanas, tan terrenas, tan polvorientas.

Plagadas de su propia finitud y miopía.

Tal vez, de esta manera pueda patentar en mi frente,

que las confianzas en lazos de papeles monetarios,

son dignas de toda incertidumbre y miradas oblicuas.

Pero, sin embargo, considerando a la vez,

el abandono más sublime,

hacia el don que me ha cautivado,

aún sin haberlo buscado, y menos aún

digno de haberme sido revelado.

Con todo, me declaro culpable.

No logro responder adecuadamente,

y tu amor me queda grande.

Inexcusablemente débil, pierdo el equilibrio,

la mente gira y da vueltas en ilusiones,

hasta tocar tierra.

Lucha la cordura, y el buen sentido,

para ponerse de pie, pero falto de voluntad,

se me revela nuevamente la culpabilidad.

Sin embargo, no tengo otra posición más adecuada,

para apreciar correctamente tu don.

De todas formas, este silencio, esta quietud ociosa,

remueve cual terremoto, ciertos pilares

fundamentales, donde se crea el momento,

la situación, el espacio para evaluar y considerar

las sencillas, honestas y reales prioridades,

que fundamentan las seguridades

Sólo me fundamenta tu amor, tu pasión y tu porfía.

Salvándome de la seguridad perdida del corazón,

en las morisquetas y las muecas postizas,

de las manos enguantadas, y los sombreros negros

empuñando en oscuro silencio las dagas de plata

y durmiendo el sueño de los flojos y carroñeros.

Y de la rapiña encubierta, orgullosa y bien comida

Apoltronada en su cielo de paja, y su altura de carne molida.

Asegurando su fundamento en el circo de la impostura dura,

Con trece ave María, y treinta Padre Nuestro,

basta para salir de la lavandería, a la parodia del día a día

con su palabrería sonriente, y los discursos lacrimógenos y famélicos.

Mascaradas endiabladas, saltándole a la deidad inflamada

de la zalamería barata, y el reconocimiento vacuo

en las palmadas de la ignorancia.

Pero no hay mal que perdure cien años,

Ni engaños que se sostengan, a la luz de las mentiras,

frente a hombres verdaderos.

¡¡¡Puaj.!!! Punto. Ya no me interesa más.

El fundamento me ha resucitado, y me ha vuelto

acorralado a su oceánica seguridad.

Y rrealidad al fin.

2010-05-01T01:30:00.009-04:00

Saliendo de la casa junto a los míos,

luego de la llegada de un rumor brumoso.

Rodeamos la cuadra, al pasar de un par de casas vecinas.

La niebla recién se comenzaba a disipar, sobre nuestras cabezas.

Al poco andar, un templo de incontables columnas se descubre,

inmenso en sus dimensiones, negro como quemado a fuego.

Tétrica su difícil hondura, con palpitos filosóficos clásicos.

No me atreví a entrar. Ni siquiera lo intenté.

Solo toqué su borde alto, quemado, como piedra volcánica.

Caminé hacia la orilla del templo,

mientras la niebla se alejaba más y más.

Y una pradera inmedible, de verdes pastos amables,

tan antigua y tan nueva, desplegada desde el borde de la cuadra,

se difuminada en la lejanía de las faldas cordilleranas.

La niebla ya lejana, dejaba ver el cielo y la alta montaña.

Mientras posaba la mirada, sobre el color nítido de la roca,

en donde se cuelgan los vientos y la nieve del invierno,

sobre la altura de la montaña, venían otras montañas,

venía otra nieve, nueva y resplandeciente.

Una nueva altura se revela, al desaparecer la niebla

Revela puentes entre montañas colgantes

Azules cielos, más altos, renacidos tan claros.

Formas elevadas, esenciales, donde los ojos callan,

Donde los caminos están ciegos, y los pasos no han mancillado.

Se muestran murallas contemplativas pendiendo de los cielos,

sin tocar la tierra que gime oscura y opaca.

La cordillera virgen, que ciega, que vuela.

Que anuncia y predice, contrasta y arremete

Con su realidad desconocida, y tímidamente abierta

en sus ventanas, en su sonrisa, en su invitación abierta

Ante los ojos cansados, vividos, desesperanzados, pero

Asombrados de un cielo nuevo y una tierra sanada.

Lectura en el Metro

2010-03-19T20:47:00.002-03:00

Sentado en el metro leyendo a Parra.

A mi lado se detuvo una señora,

que justo se le ocurre botar un pelo

encima de la lectura.

Soplé el asco que me dio el pelo,

Y seguí leyendo. Mientras…

Le quitaba las pelusas a su chaleco,

y antes de llegar a la estación...

Se da media vuelta y por alguna razón,

me dio en el ojo con su bolsón.

Creo que no resultó un mal día,

para leer en el metro a Parra.

Slds.

Soneto al Salvador

2010-03-16T11:00:00.000-03:00

Señor, tus caminos que me han guardado,

han sido dulces por tu llamado.

Me han causado el cautiverio más amado,

y el llamar de un nombre más alto.

Deseando un paso más ligero y entregado,

tras tus huellas caras e indelebles.

Sucumben las fuerzas puestas tras el arado,

para que sean las tuyas las que me mueven.

Me corta el aliento la gracia dispensada.

Abandonadas las corrientes demandas de la vida,

y sus concepciones agarrotadas y tullidas,

por una palabra encarnada, y una esperanza viva,

Concédeme oídos para oír claramente,

tus palabras abiertas, y dispuestas cada día.

Para poner mis pasos en tu huellas regentes,

y el corazón esforzado en tu gracia inmerecida

Perra envidia

2010-03-16T10:57:00.002-03:00

Caminé por algunas cuadras.

A la sombra dormían unos perros.

El calor ablandaba el asfalto.

Envidié el sueño de los perros,

caminando por el blando asfalto negro,

silbando el calor por la nariz y boca.

Los pensamientos giraban alrededor,

de las obligaciones diarias y toscas,

acompañados por un ronquido de perros.

¡Que calor hace en santiago a estas horas!

Yo caminando sofocado a buscar dinero,

ellos roncando plácidamente en el quinto sueño

¡Qué injusto! Pensar lo que me quedaba por caminar,

¡las gotas que tendría que sudar...!

El hedor humano en el metro que soportar.

Por un minuto quise ser uno de ellos,

para acurrucarme a la sombra de los arbustos,

y todos juntos, roncar hasta el quinto sueño.

Amor ti vieta

2010-03-14T15:00:00.001-03:00

Opera: Fedora; Umberto Giordano

Letra:
Amor ti vieta di non amar.
La man tua lieve, che mi respinge,
cerca la stretta della mia man;
la tua pupilla esprime: T'amo
se il labbro dice: Non t'amero!

Traducción
El amor te prohibe no amar
Tu mano leve, que me rechaza
busca la presión de mi mano
tu pupila expresa: Te amo
Los labios dicen: No te amaré!

Interpreta: Luciano Pavarotti.

Romanza

2010-03-05T17:55:00.000-03:00

Como si no supieras…

Como si quizá no sospecharas.

Especularé acerca de tu mirada

Miraré más allá de tu sonrisa

Para interpretar las emociones

Que vuelcan tus ojos

Sobre mis corazonadas.

En tu comunicación silenciosa

Se me vuelan las horas.

Armo, desecho, y vuelvo

Creando puentes nuevos

Para cada sutil enfrentamiento

Desatado en fracciones de momentos.

De intermitente espacio

Limitado a golpes de tiempo.

De todas formas soy consciente

Que tus armas son más efectivas

Por lo menos, más que las mías.

Y que en mi feble experiencia

En estas guerras mudas

Se me han quedado en el camino

Ideas con aires de principio

Racimos de años nulos

Y agrietadas certezas en el alma.

Sin embargo, no volveré atrás

Ni rendiré mis pasos, ante señales

Dispersadas por tus aires

En los faldeos de mi resistencia

Simplemente, porque me agrada

la potencia de tu mirada

la seguridad de tus palabras

la secuencia de pasos

la dirección de tu corazón

que busca reestablecer vidas ajenas

y que trata de vivir en el amor

que el mismo Dios le derramó.

Este juego estratégico,

tan antiguo, y tan nuevo

De dos de buscadores andantes

de promesas compartidas

anhelantes de un mismo viaje

Desde distintos rumbos,

De sendas quebradas y compartidas

Ajustadas por la vida,

Corregidas por dolores

Después de varios tumbos

Quedará solo en pié la fe

Y el paso de los años

Le dará la razón

A quien en este camino

Nos encomendó.

Breve adiós.

2010-02-13T15:25:00.003-03:00

Ahora bien,
desconociendote mucho.
Con algunas dudas,
con algo de tristeza,
y temor reverente.
Por esta vertiente
breve del espacio
y tiempo dispensado.
Pero con la esperanza
de la eternidad ya presente
y a la vez venidera,
de los amados que duermen
mirando el horizonte brevemente,
te diré adiós.

De la espera

2010-02-13T15:15:00.000-03:00

Tardas, y tanto te tardas, que me aburre tu espera casi infame, tu retraso sin fecha de vencimiento aparente.
He mirado pasar tiempos y tiempos, en las rayas de los libros, en los garabatos de un cuaderno, y una puta soledad le roba racimos al cielo, me los planta en los ojos, para ver gajos de silencio.
Este tiempo largo, tan largo y de manos secas, infértiles, destructor de paciencia y agüante. ¿Donde estarán tus ojos infatigables y anhelantes?
Cuanta piedra en el camino, moledoras de infinito, plato de angustias insoslayable.
Pero que importa, si sé que llegarás. En algún momento, en alguna circunstancia invalorada, sobre algún gesto inesperado. Mientras tanto, miraré como si fueras, lo que no eres, y hablaré por tus palabras, en el interior del día a día. En el tiempo presente, una vez más, después de tantos presentes, y de tantas esperanzas continuas y exangües. Volveré a tener los tobillos firmes, y los ojos habladores. Finalmente contemplare esa sonrisa esquiva, tan esquiva, y tan generosa. Hablaré y callaré, lloraré y reiré. Por ultimo me alegraré, de que todo esto sea un recuerdo.

Sublime Gracia.

2009-12-25T14:32:00.001-03:00

Sublime Gracia (Los tres tenores; Vienna,1999)

Sublime gracia del Señor
que a un infelíz salvó.
Yo ciego fui, mas veo hoy.
Perdido y Él me halló.

Su gracia me enseñó a temer,
mis dudas ahuyentó.
¡Oh, cuán precioso fue a mi ser,
cuando Él me perdono!

En los peligros o aflicción
que yo he tenido aquí,
Su gracia siempre me libró,
y me guiará feliz.

Y cuando en Sión por siglos mil
brillando esté cual sol,
yo cantaré por siempre allí
Su amor que me salvó.

Páginas nuevas

2009-12-22T19:04:00.001-03:00

Con algunos dolores, he dado vuelta un par de páginas, entonando calladamente una elegía con poca gracia.
Cada palabra echada al vuelo, cada pensamiento masticado, o simplemente fugado, ha quedado anacrónico, rezagado, como pasajero olvidado, como vuelo de segunda mano.
Que ha sido de aquellos recuerdos, los queridos y los despreciados, que son vida pasada, y peldaños al futuro.
Las certezas tiemblan desde sus cimientos, en cada enfrentamiento con la vida, a cada zarpazo de la incredulidad y la incertidumbre.
Todo lo nuestro desaparece, todo es el recuerdo de una sonrisa, del calor de un abrazo, y la esperanza de los ojos renovados y eternos. Todo lo nuestro es olvido.
Que expectativas ofrecen los poderes polvorientos, cual más finito, cual más frágil, para los que salimos del crisol a precio de sangre.
los olores me llevan a viajar por imágenes pasadas, alteradas por el tiempo y la memoria. Me lleva al futuro, tan irreal, tan sueño, tan esperanza.
Cada color es el mismo, cada peldaño cuesta y es el mismo, la tierra es la misma tierra del hombre, lo sé, porque ya no soy, el que era. Todo lo nuestro es pasado.
Ahora la triste y terrible desesperanza, de las actualidades de siempre, de las moscas inagotables, no se cansarán ni cesarán.
El problema no termina, cuando se extingue, sino la fuerza de la esperanza, del don del encuentro (D.B.), nos hace hábiles, nos crea la certeza, y la victoria.
Con algunos dolores, ya no soy el que era. Mis ojos son otros, mis aires nuevos. Palabras manchadas de pasado y glorioso futuro, escriben letras, susurran poemas. Todo lo nuestro no es, sino un regalo.

La fleur que tu m'avais jetée (Opera "Carmen"; G.Bizet)

2009-12-10T10:07:00.005-03:00

Don José: Plácido Domingo
Carmen: Elena Obraztsova
Conduce: Carlos Kleiber
Dirije: Franco Zeffirelli
Vienna state Opera, 1978.

TRADUCCIÓN

"La Flor que tu me habías lanzado
En mi prisión me había quedado
Marchita y seca, esta flor
guardaba siempre tu dulce olor
y durante horas enteras
sobre mis ojos, cerrando mis pupilas,
de este olor me embriagaba
y por la noche yo te veía
Yo me ponía a maldecirte
a detestarte, y a decirme:
porque era preciso que el destino
la hubiera puesto en mi camino
Luego me acusaba de blasfemia
Y yo mismo no sentía…
No sentía mas que un solo deseo
Un solo deseo, una sola esperanza
Volver a verte, oh carmen, sí, volver a verte.
Pues, no habrías tenido más que aparecerte,
Que lanzar una mirada sobre mí
Para empapar todo mi ser.
Oh mi carmen
Y yo fui una cosa para ti.
Carmen, Yo te amo."

De la esperanza

2009-12-10T09:34:00.002-03:00

Que despierten nuevamente las esperanzas ante la vida
Como un toque, como un resplandor, como una sonrisa
Por una vez, sólo una vez, en el momento del silencio
Esquiva y evasiva, como jugando a la escondida
En las piezas y la cocina, de quien busque su salida
Desespera la mirada, colgando de un hilo de momento

Así me cuesta, y quizá así nos cueste a todos
Encontrar a corta distancia un charco de alivio
Emulando a las manadas alejándose de la sequía
Encaminando rumbo, hacia pastos menos violentos
Con el sueño de una promesa, más allá del ruido
Más allá del silencio, y de una precaria estadía.

Los hombres sufren, con un dolor mudo,
Con un dolor indiferente, que no espera
Que avanza, contra la humana esperanza
Solo el despuntar de la luz, nos abre los ojos
Los pasos de otro, son los caminos de uno
La mano de uno, se afirma en la de otro.

De otro, quien conoce la sonrisa, como tú el silencio
Que hace tanto vivir su vida, como tú tanto yaces en el suelo.
De otro, quien extiende su mano, en amor invalorable
Que por el precio de su sangre, resucitan del polvo infatigable
Los huesos cansados en noveles sueños iridiscentes
Y realidades de quien camina por la vida, después de la muerte.

Día a día... pega

2009-11-29T13:16:00.010-03:00

Vamos despertando,
que el día está comenzando
Vamos corriendo,
que la hora ya está volando
Entremos al día a día,
como a una gran caída.
Bailemos hábilmente
entre cacharros atrasados
Con el desayuno atorado,
tragado a la rápida, casi a la salida
Más un té cargado de sueños,
y los ojos medio cerrados
Leamos las noticias del diario,
de un suácate a la pasada.
Pongámonos al día,
con las materias agendadas
Vistamos la armadura,
para las sorpresas de la mañana
tres sorbos de mate,
dos telefonazos,
y una carrera al baño.
Se lucen las planillas,
mosquean los problemas
se atrasan los correos,
los malabares...
nos cuadra el dinero.
Llegamos al almuerzo,
la voraz lombriz solitaria
Apuramos a dos minutos,
la perilla del horno de plástico
Y la calentada del posillo,
se enfría más que rápido
Dos cucharadas…
y las tripas se quedan calladas.
Volvamos a las orillas del teclado,
y la visión encuadrada
Total es lo queda,
total es lo que deja,
al final de la jornada
Que buscamos plata,
que buscamos reconocimiento
Que buscamos estatus,
y no tenemos nada,
nada de nada…
Pero así es la cosa,
el que no trabaja
no come, ni contribuye
mientras el honor queda golpeado,
y se hace inútil la sapiencia.
Es mejor entrar a la máquina,
Antes que se oxiden los saberes
y nos quejemos amargamente,
de que el sistema no nos considera,
en su obligada regencia.

La casa de los espejos rotos

2009-11-29T13:15:00.001-03:00

Esta es la casa de los espejos rotos, trizados, alguna vez alejados, casi olvidados.
Enmarcados viejos y otros no tanto, algunos liberales y puritanos, de edades inatrapables.
Tantas veces empolvados, tantas veces sacudidos, tantas veces reubicados, en silencio ensimismado.
Creados tan iguales, nacidos de irrepetible cristalizado, moldeados en tantas calles, pulidos de tantas piedras. El cargo de los años a cuesta, y sus rostros en la memoria, han madurado su acogida, a cada nuevo caminante, que cruza la mirada hacia afuera. Rebotando el trazo de los ojos hacia los años perdidos, desmemoriados y tan queridos. Más no sin errores que marquen un destino. No sin posibilidades de una quebrazón o de un desarme, sin embargo, es lo recurrente y casi recomendable, para la re-creación de su dolorida madurez. Es en la casa de los espejos rotos, en donde palpita la equivocación, la posibilidad del error sin vergüenza, donde las trizaduras y las quebrazones son parte del crecimiento y el aprendizaje. Donde la sonrisa es cálida, imperfecta sus líneas, y recta en su corazón. La mirada guarda cien dolores, cien lecciones, comprende que debe demorar unos instantes más, antes de concluir cualquier conjetura, y devolver la imagen. Su hablar, el hablar del espejo roto, es el hablar desde un camino agreste, de la huella trizada de una imagen ya redimida, que tan bien nos hace

Léase al pasar...

2009-11-20T15:58:00.002-03:00

Conversemos los desamores, los viajes, las juntas, las conversaciones, las situaciones, las reuniones, las comidas, lo sabido y lo escondido, conversémoslo todo y sin reproches. Total nos reiremos, y dará lo mismo, a nadie le va a importar lo dicho, el blandir de las lenguas agudas, salud por aquellas viejas ligaduras. Recordemos las embarradas, las frases de lata, las de bronce, y las lamiadas (R.I.P.).
Memorias lejanas, memorias destacadas, ridiculeces varias. Finalmente, a quien le va a importar el desatado humor, de las viejas memorias de nuestra historia. Tanto mejor, que sirvan para reírse, antes de que se pierdan y nadie más las visite.

De la prueba.

2009-11-13T10:12:00.006-03:00

Para quien los días cruzan los cielos en silencio, y las olas pasan y callan.
Varias tareas dicen, que los tiempos son así. Que siempre ha sido así.

Canta un pueril e iniciático pensamiento, que enciende los ojos cada mañana.
A veces, en algunos sentimientos.

Solo, que de vez en cuando, se baja la guardia. Generalmente cuando los sueños se anestesian, y las sombras cierran las persianas.

Los ardientes corazones parecen recuerdos, mientras el silencio edificador, se torna violento. Tu amigo se viste de aparente enemistad, ante tus ojos.

Y caen las hojas, al compás de resuellos cansados, frente a la muralla infinita de un túnel inesperado, donde cada proyecto es lanzado, a la balanza del silencio.

Pero ni el dolor es tan duro, ni la desesperación tan destructora, solo el recuerdo del bien asido, ganado, finalmente regalado, nos trae al presente, y calma el futuro.

La vuelta del ejercicio destila descanso, la visión de los huesos desbocados, nos hace dibujar una sonrisa de zapatos nuevos.

Y ya no será así, los tiempos dirán que los cielos, no son así. Que solo era un silencio, de un cuarto de tiempo, y antes del acorde final, hay un allegro por vivir.

Amor a los treinta y tres

2009-11-13T10:04:00.008-03:00

Se podrán decir trescientas treinta y tres millones de veces,
que varios miles de millones han cruzado la misma barrera,
pero nadie acabará sus treinta y tres de tal manera.
Viviendo tanto, amando tanto, muriendo tanto, entregando tanta eternidad.
Es admirable al considerar, que sus ojos vieron tanto,
tantos amados, en tantos miles de años, todos y cada uno cuidado,
desde el comienzo hasta el final, en una sola mirada.
Recorriendo el camino, nadie caminó como él,
ni nadie, con una palabra, rescató a tantos, a tiempo y fuera de él.
Ninguno humanizó de tal manera la eternidad,
ni dió vida al verbo interventor.
Nadie llegará a su estatura, en cada una de sus expresiones,
reflejando en el cielo, su esencia inextricable,
formando lo por conocer, y sin olvidar,
sino sólo lo menester para amar.
Ni los incontables cuerpos celestes, y su majestad,
podrán contar de su belleza y grandiosidad.
Los ocultos misterios naturales, que él mismo creó
alcanzan un pálido y sutil trazo de su arte.
¿Quien ha de comprender?
quizá solo debamos imaginar,
sorprendernos y deleitarnos de caminar a su lado,
sin entender lo que sencillamente llamamos Amor,
expresado en humanos treinta tres años.

Pronunciamientos ambiguos

2009-10-27T09:50:00.001-03:00

El silencio puede ser una buena respuesta, para ciertas ocasiones, cuando las palabras están de más, igualmente el reconocimiento de la ignorancia, nos abre la posibilidad de crecer y responder correctamente. La falta de claridad, nos ha afectado a todos, en más de un momento de decisión. Sin embargo, creer que la ambigüedad produce claridad, es como decir una verdad a medias, es como encender la luz de la habitación, y pretender que ilumine una mitad, y que la otra permanezca en la oscuridad, para que solo sea visto, lo que nos conviene. Su valor radica, en la capacidad de velar por nuestros egoístas intereses, y por ocultar nuestro miedo a conocer la verdad. Quizá en una intención inconsciente, nos ahorre mirar a los ojos a nuestra propia mentira, y así nos podemos diluir en la cómoda vaguedad de la evasión.
Es una lástima, que la voz alzada con pretendida mesura y dirección, tenga una vieja carraspera, que obstruye las posibilidades de los oyentes y feligreses de cimentar sus pasos, y saber quienes son, y para donde van. Pero esto da paso, a inferir algunas ideas. No sabemos quienes somos, o sabemos y no queremos que se sepa, o una parte nuestra cree ser algo, y otra parte se reconoce como algo distinto. ¿A quién le convendría, que el imaginario colectivo tenga una imagen distorsionada o por lo menos ignorada de si mismo? La pregunta queda abierta.

Necesidad de capital

2009-03-04T21:41:00.000-03:00

Deberían pagarme por escribir
Y no porque escriba bien
Sino porque escribiría mejor…

Algo significativo

2009-03-04T21:28:00.000-03:00

Supongo que cuando te encuentre diré algo significativo.
Quizá dicho innumerablemente por gentes, quizá por siglos.

Escrito desde la duda, plasmado desde una débil locura.
Trasnochado de ilusiones, desgastado de esperanzas,
Ya entristecido de años cojos, sutilmente borrosos…

Pero en la espera del silencio, solo para ti y para mí,

para que nadie diga lo ya dicho, ni escuche lo ya oído,
para que nadie guarde memoria de lo nuestro,
para que nadie recuerde el silencio de ese oculto momento.

La indeleble y minima fragancia, de lo descrito en deducciones de mármol y olvido.

Que los tiempos olviden, que las imágenes olviden, que las montañas olviden y los ríos,
no guarden memoria alguna de lo que solo nosotros recordaremos,
de lo que solo nosotros a medias creeremos, y con dos pellizcos renaceremos.

Testigos finales de un abrazo furtivo, casi vengativo y atemporal,
Como un encuentro olvidado, inoportuno,
ciego a la vista de los vivos, desconocido para la vida de los muertos.

Cuando te encuentre diré algo…

Diré que he caído, consumido de escéptica seriedad diré que he perdido.
Perdido de tus alegrías, y tu sonrisa, totalmente, mortalmente, porfiadamente oculto.
En un canto ahogado, cansado… diré que te he buscado, diré que te he encontrado.

Algo significativo a la hora del silencio, del suspiro único balbuceado
Quizá un que bueno, un al fin, un por fin, un te encuentro…
Futuro en el silencio, sueños hablados, actos de fe
Diré que es cierto, que profetizo en el desierto, y lo veré.

Letras, palabras y paciencia

2009-03-04T21:26:00.000-03:00

Se miran las letras intactas,
de unos junto a las de otros,
unas desordenadas, otras no tanto.
Se miran las letras trabajadas.
Quieren decir, y no dicen nada,
Lo mismo susurran que cantan.

Hay junto a mí un libro, que a ratos leo,
que a ratos considero, y miro de reojo.

Se escuchan letras quebradas.
Se arman palabras erradas
Historias de cadencia irregular
Afiches mal adheridos al mural
Se caen las letras, se cansan y despegan
El rompecabezas a medio avanzar.

Nubarrones porfiados, muecas inacabables.
Obliga a la paciencia.
Palabras blandas y duras palabras,
palabras sin hechos, palabras al sueño.
Obliga la paciencia.
Muchas letras y muchas palabras, solo silencio.

Hay junto a mí un libro, que a ratos leo,
que a ratos considero, y miro de reojo.

Obliga a la paciencia,
obliga a creer en finales y oberturas,
que hacen vivibles los sueños diarios,
telones nuevos, payasos viejos y callados.
Obligan las letras, obligan a palabras.
Obligan la paciencia.

Letras, palabras y paciencia…

Por un momento

2009-03-04T21:23:00.001-03:00

Tengo un cielo mudo bajo cada paso,
los proyectos más probables que no quiero,
alternativas cerradas bajo la sombra de la misma tierra,
Por un momento...
tengo los sueños en espera.

de un determinado día...

2009-03-04T15:09:00.000-03:00

Los dos que se miran sin querer, sin querer ni mirarse. Que se sientan entre la tristeza compartida, la duda del cariño enrarecido, el soplo del engaño fugaz, y la cerebral miopía asentada en su futuro. A tres metros de distancia, a varios años de señales impostadas, de elucubraciones temerosas, de gestaciones terribles y tardías, para ambigüedades porfiadas como reflujos interminables.
Como última lagrima orgullosa y suspirada, que se niega a caer a los suelos de millones, ante los ojos de millones, impávidos, inánimes, complacientes. Es como la actitud tranquila y terrible del que no sabe cuando acabará de terminar, o si ha de terminar para comenzar lo que ni se imagina. Fumarolas de humo extraño, ingentes tragos amargos, contorsiones insinuantes y tristes, danzas al ritmo del tamboril borracho, para ambos que ni se miran. Salud, que serán otros los que carguen con peso del costo.

Mediodía

2008-12-11T10:15:00.000-03:00

Señoras y señores, mediodía en Chile.

Solo me falta decir lo que no he dicho,

A estas horas, agiten y suban las inacabables y lamescas frases del mediodía.
Den rienda suelta, como siempre, a los tropeles innecesarios de sus malas bocas paridas.
Suban las bases del fuego y ardan al mediodía, que el cielo se quema y en los vacíos nacen cadenas nuevas. Canten las nuevas voces, en las mismas bocas, del medio andar, en el que los fuegos antiguos y nuevos, alumbran y se van.

Solo me falta ver lo que no he visto,

Luego, el descanso propio del cuerpo y la mente, para la próxima cadena de carreras.
Habrá una nueva preparación, quizá sirva la nueva información, pero quizá no. Así ha sido siempre, pero ahora se ve mejor.

Solo me falta tener lo que no he tenido,

Sus manos no quisieron romper el cristal de la foto. ¡Pero si ni se acercó! Sólo lo vió, miró al suelo, y dio media vuelta… nadie lo quebró. Insisto. Nadie lo quebró… Eso solo para afuera, para adentro cambia la afirmación, las disculpas se fraguan con dolor, pero la revancha será mejor.

Solo me falta avanzar lo que no he avanzado,

Es el canto del mediodía,
la melodía de la media vida,
el inexacto punto entre el despuntar a la luz,
y el duro estándar del pijama de palo.

Y siempre de esta manera, nunca será distinto

Cada día cuesta avanzar, cada día es más fácil retroceder, o simplemente ni intentar realizar el movimiento alternativo antes de entrar en el túnel, en la ola, en la bola de nieve repetitiva, con ansias de perpetuidad cíclica. Ni para allá, ni para acá. Ni a medio andar.

La mente más clara, las ideas sazonadas,
los ojos más ciegos, las miradas más oscuras.
A media honestidad del alma, a media madurez o porfiada inmadurez espiritual, racional y poco sensata. Solo me salva su gracia, y me alienta su mano en mi espalda. Solo fe. Solo sus palabras.

Avanza el tiempo por cuenta propia, día a día arrastra a levantarse y acostarse como sea, minuto a minuto viviendo y vegetando, contra el sol y con la luna como fondo de condena, o con el ruido de la cadena del baño y de la tetera hirviendo.

Corazón suficientemente curtido para levantarse,
pero no tanto como para no desfallecer.

Que bueno, que no lo he dicho todo,
me alegra saber que aún tengo por ver,
que lo poco considerado, es mucho,
que los años son como sutilezas.
Y que durante lo que queda, Señor, junto a ti estaré.

Palabras al viento

2008-11-23T14:37:00.002-03:00

Se me han olvidado muchas palabras
Se me fueron cayendo una a una
Se me han perdido las enviadas
Ellas jugaban a orillas de tus manos
Se enredaban en el arco de tus labios,
Enmudecían al sonido de tu risa
Te cantaban al oído mi canto,
¿Cuantas habrán nacido y desaparecido
al encuentro de tus pasos?

Al volver a verte

2008-11-21T09:28:00.004-03:00

Al volver a verte, encontré a quien no buscaba.
Escondida en los ojos de una mirada de antaño,
y oculta en el susurro de tus vientos calmos.
Me parece a ver visto tu figura en el silencio,
entre libros que se oxidaban,
junto a los enlutados cantos de los lobos olvidados.
Mas ciertamente,
hallé la sustancia de tus caricias
en un verso café y barroco.
Me permitiste acariciar con mis labios
los dolores de tu alma herida,
y en silencio jugar con flores prohibidas,
en la vorágine de la embriaguez
solo tuya y solo mía.
¡Ay! querida mía, loca mía,
Nuestros meses son como años,
y nuestra ausencia como la eternidad.
Nos escasean los rincones para jugar,
y los espacios para volar.
Belleza de media noche,
tu fragilidad sostiene dos mundos
en la entereza de tus ojos.
Después de tanto volar
de silencio en silencio,
de golpe en flor, y
de tiempo tras tiempo,
las alas se nos habían cansado.
Y ¡que par de locos!
Que loca tu, que loco yo…
Volamos con celeridad
desesperados contra el tiempo,
contra la distancia inminente.
Vencidos al fin por un beso casi desmayado,
pero locamente ansioso y apasionado…
¡que par de locos!
Que loca tu y que loco yo
Que solos al final…

Epifanía

2008-11-21T09:26:00.002-03:00

Allegro

Desde donde Dios nos llame, en donde nos salga al camino
desde ahí, sus ojos nos mirarán, sus brazos nos acogerán,
su gracia nos regalará la inmerecida justicia.
A hombres cargados, de vidas oscuras y vacías,
perdidas y dormidas, en un camino sinsentido,
que nos dona el año tras año, mes tras mes, día tras día,
y que forja la historia de los hombres, de uno a la vez.
Quien podrá anular el efecto de su Encuentro.
El encuentro que nos hizo libres.
Libres conocimos el amor,
libres conocimos la amistad,
libres conocimos la cordura
libres conocimos la verdad
Pudimos ver y sentir el dolor,
la desgracia y el precipicio.
Su encuentro oportuno,
nuestra revelación,
su epifanía, nos salvó,
Nos libró hacia él, libre.

Adagio

Nuestros grilletes caídos tienen algo,
algo que alguna vez tuvimos:
Algo de sudor,
Algo de miedo,
Algo de dolor,
De desesperanza.
Fue tanto el tiempo de su compañía,
que tienen nuestras huellas, y
peligrosamente nuestra forma,
que forjada en ellos, los hacen
cómodos para nosotros.

Andante

Su encuentro nos hizo libres
Hombres libres,
De naturales a espirituales
Y no movemos el sufijo
De hombres revestidos
De hombres inmersos
De hombres y solo hombres
De atávica humanidad
Cotidiana y condescendiente
Con todo tipo de actos y costalazos
Mas su encuentro oportuno,
su epifanía nuestra,
su nuestra revelación
nos salvó.
Libres en, hacia, por y para él,
Libre.

Recuerdos lejanos

2008-10-11T22:35:00.000-04:00

Recuerdo algunos actos, algunas situaciones, unas voces a la distancia.

No me dan ganas de comer… histeria a la hora del almuerzo.

Las voces de todos, hasta hoy están.

Mirar los micros, y adivinar la marca de los autos.
Jugar con los autos, por la orilla de la ventana.

Andar en bicicleta por la Sumar.
Hasta la comisaría, fortificada y llena de agujeros,
Y volver.

Bajar y subir las escaleras corriendo del cuarto al primer piso.

Correr y correr detrás de la pelota,
La cancha de tierra, el arco dibujado en la muralla,
Las patadas, los codazos, los porrazos.
La alegría de los goles.

El Claudio, el Pablo, el Hugo, el guatón cesar, el Nelson.

Los de los terceros edificios y las casas bajas.

El dani, el jorge, el mono, el piturri.
El piturri no quiso robar cuando le ofrecieron esa pega.
Por lo menos, no a la primera …

La fuente de soda, la botillería, el negocio de abajo.
El pan, La selecta, las flores y la iglesia.

Redada en la Cholita, todos los borrachos presos.
Vayan a rescatar al Aldo que le dio la última fumada al pucho,
Después que el capitán dijo que dejaran de fumar…

“¡Sube!” … uff… salvado del cogoteo.

Toque de queda, los cacerolazos, las barricadas, los cabros a la calle.
Los bombazos y el apagón.

Frazadas en las ventanas, que no se asome ni una luz, ni una cabeza.
Balazos.

Carabineros por las orillas, es hora de bajar al auto, y partir para la casa.
Mañana habrá terminado esto.

Mi papá se demora en llegar. Angustia.

Padre nuestro… inexplicable paz.

Escapate conmigo

2008-10-09T20:42:00.000-04:00

Escápate conmigo, y no mires hacia atrás. Déjate esas ropas sin colocar, y no te detengas para arreglar, que el momento ya congeló su caminar. No lleves nada. Insisto, nada. No esperes que algo mejore, todo quedará igual. No mires alrededor, no lo gesticules, no los intuyas, se adhieren y te gimen, clamores de espinos, grilletes de expresiones histéricas, lastres que solo aman tu frenar, solo corre, solo huye. El tiempo en adelante, el tiempo hacia atrás, el mismo y antagónico, amigo y enemigo. Orden y desorden escritos inmóviles, nadie los leerá. Es mejor que los dejes dormir en paz, sus memorias de fantasma comen desde atrás. Avanza desde aquí, de un tiempo muerto a uno vivo, constante y continuamente, escapa de la historia que hambrienta corre tras de tus pasos. La cárcel, la cana, el tiempo, el enemigo inexorable, cerebral, muy astuto en su proceder, te deja las caricias del dolor, el consuelo del anclaje, la sutil y paralizante compañía de un miedo inquebrantable. Tiempo en constante muerte, doloroso anclaje temeroso, solo es eso, solo es eso. Por eso escapa, pronto, con celeridad, decididamente y un paso tras otro. La amnesia es una buena compañía, en estas circunstancias. Las risotadas acéfalas, como graznidos estridentes; los bailes sin música, totalmente arrítmicos; los cantos desafinados, los silencios de negra y redonda, las miradas, las payasadas, y el té. Estultas amistades generosas, puentes de transición, a caminos en construcción. Ahora escápate conmigo. Las amplias espaldas de los desafíos, y la mirada firme de las decisiones, llegarán en su propio movimiento.

Condenado

2008-07-29T23:50:00.002-04:00

Estoy condenado a la victoria. Pero tantas veces he buscado la derrota.
Confieso, que voluntariamente he perdido más de alguna batalla.
De tanto en tanto, me he rebelado al triunfo. He sido condenado.
Dolorosamente he pisoteado sacrificios, y humillaciones.
He despreciado miradas y caricias, inmerecidas.
Inconsciente en mi rebelión he mancillado sangre derramada,
mas la guerra tiene un fin indeleble.
Estoy condenado, y a veces eso juega en mi contra.
Porque mi corazón descansa en la confianza,
y duerme a orillas de aguas torrentosas.
Porque aún hay temor en el triunfo.
Debilidad en la fortaleza.
Desconfianza en la seguridad.
Orgullo en la humildad.
Desprecio en el amor.
Pero estoy condenado, y eso me hace fuerte en mis debilidades.
Finalmente venceré, llegaré a pesar de mí, entregaré mi triunfo al vencedor.
Me alegraré en su victoria, que me hace vencedor.

Sueños y realidades

2008-07-29T21:31:00.002-04:00

Dado que cada sueño ha tenido y tiene,
su propio lugar en el corazón.
Olvidado o atesorado, apreciado o menoscabado.
Una porción de nosotros se queda en ellos.
Una corazonada junto a una sonrisa.

Aunque, de vez en cuando, por unos instantes, vuelven.
Regresan como nostálgicas visitas inesperadas.
Como fotografías aparecidas en un baúl, removiendo la memoria.
La escasez de los años nos enseña conformidad y aceptación.
Sonrisas, gestos mustios, y una mueca que dice de todo.
Viejos espejos nuestros…

El tiempo, no ha acabado de pasar,
para cuando
la realidad nuevamente nos alcanza,
y nos pone de pie contra la tierra,
de pie casi en un estado de guerra

Indicativo de que los sueños debieran estar, solo a unos pensamientos de distancia.
Indicativo de que el conocimiento, se debiera hacer caminando.
Indicativo de que el acostarse y el levantarse, debieran están bien cuidados.
Y el soñar, ocupar más tiempo, que el dormir para bostezar.

La escasez de los años nos enseña de la muerte, pero no de la vida.
De la muerte de los días, de los años, de los sueños, de la vida.

La enajenación de la inercia diaria
Proporciona el somnífero suficiente y necesario
para bajar a dormir eternamente
con la sensación de, si valió la pena
la vida que se nos regaló

La propuesta contraria nos dice que,
la corta vida, nos debiera enseñar a aprehender más de la vida,
en este resumen consistente y amplio.
Más de la verdadera realidad y la real verdad.
De la vocación y el amor con el que fuimos creados.

Pero los sueños siempre mirarán desde nuestra vereda,
Fecundos racimos de tiempo y corazonadas.
Pudo, debió… si hubiera….
La esperanza de la realidad tiene mirada de hombre.
Cuenta el dolor y el sinsabor humano,
Consuela con tiernas caricias de Padre criador.

Letra Muerta

2008-04-09T21:28:00.005-04:00

Todo lo que escribo es letra muerta.

Te amo, y es mentira.
Es mentira y te amo.

Ocurre que me canso.
Me canso de mi bajeza superlativa,
Que nuestro abrazo no se abrace
Que nuestras manos no se enlacen

Todo lo que escribo huele mal

Tu sangre por mi sangre
Tu soplo en mi vida
Tu vida por mi vida.

Todo lo que vivo cojea

Retazos de existencia.
Evoca tu pasión en mi vida
Error tras error, golpe tras golpe.
Y tus caricias de agua dulce

Mis ánimos se quedan cortos,
La vista me queda a medias,
Solo un pulmón bombea, y es tuyo.

Cierra mis ojos con tus ojos
Sopla tu aliento a mi pecho
Enséñame de la roca, de la mula y del arbusto

La gracia en la paja, y en el olor heno
Todo lo que escribo
Todo lo que escribo es letra muerta
Si no te llama, si no te ama.

Lo que tengo adeudado

2008-03-25T23:39:00.000-03:00

Con un par de letras repasaré lo que tengo adeudado,
Dado que es un poco tarde, considero comenzar diciendo,

Que le debo un poco cariño y constancia al sueño.

He descuidado la capacidad de asombro.
(Cuestión que resulta frustrante,
Sobre todo con la tontera de escuchar a Beethoven,
Y no emocionarme).

Le debo calidad a la lectura,
(Cada dos renglones pienso en el costo alternativo).

Le debo una sonrisa al amanecer.

Al corazón le debo:
• Algo de compañía, que no le vendría mal , sonará rancio, dulzón, pero necesario (…y aprovecho de pasar el aviso)
• Menos trabajo ocupando su preocupación
• más oxígeno, y fuerza para su aliento.

Le tengo prometida una visita al Morado, y al Pacífico también.

Algo de atención y relajo para la música, cada vez que arranco, has sido mejor amiga que yo. (Agradecimientos públicos)

Le debo una mirada de cariño, al que se me cruza cuando me enojo.

Le debo un grito menos a mi parentela, cada vez que se asoma un entredicho.

Le debo una patada en el orto al stress, a la soledad y al desánimo.

Para terminar, por lo que debí haber comenzado
Le debo un tiempo a Jesucristo, que se encargó de recordármelo al finalizar estas líneas.
(Gracias por tu amor incondicional).

No es poco lo que debo.

El hombre niño

2008-02-05T23:03:00.001-03:00

Al abrir los ojos adormecidos,

Desde la muerte en que te vi.

Y de la vida en que te veo.

Donde el arado abrió los campos y las carnes estériles.

Del camino que recorro al hacerme niño.

Cuanto más creía acercarme,

Mis alas se oscurecían,

Las nubes se cubrían de cobre,

Que tristes caían lágrimas al cielo,

Por no escuchar sus palabras,

Por no entender su idioma.

Pero esa profundidad inagotable

Es como el comienzo de tus ojos

Es como tu abrazo elevándome

Como tus palabras edificándome.

Para avanzar, mis pasos se afirman en tus huellas,

Mi salud pende de tus llagas, mi vida dependía de tu muerte.

Del fallecimiento de la muerte, para la vida.

Luego, un silencio y el resplandor.

Hay huellas de pies, de manos, de lágrimas y sangre,

En la tierra, en el cielo traspasado como harnero de plegarias,

En tus manos horadadas de pasión, cicatrizando las heridas.

Del hombre, del niño, del hombre-niño.

Un gran silencio...

2008-01-12T14:22:00.000-03:00

Calor de Verano

2008-01-09T01:12:00.003-03:00

Mirando hacia atrás,
las lejanías me aparecen borrosas.
Hasta los enojos parecen más suaves,
y los dolores parecen recuerdos…

El ventilador arroja aire viciado…

El verano está ingrato,
su luz y calor atormentan los días…
y los vientos queman mis ojos y respirar.

Este calor brutal aparece, otra vez.

He acallado un par de pensamientos,
he frito un par de emociones
Retardaré un par de chispazos,
no anotaré nada, no me acordaré de nada.
Solo de algunas alegrías, unos pocos aciertos,
y un dolor sin remedio.

Mirando hacia atrás,

Ya no sé, si es tu risa la que suena en mi mente.
Hasta dudo, si tus recuerdos son totalmente ciertos,
o solo me los invento.

Lamento el escrito.
El calor me tiene loco, y me ha dado sueño.

Sonata para un té, a las 10:30 Hrs.

2007-11-13T21:01:00.002-03:00

Espero que una de esas vueltas de la tierra,
pueda dejarnos frente a frente otra vez.
Tengo plena conciencia de que no puedo volar,
tanto así, como rico estaba el desayuno del sábado.
De todas maneras, me arranqué por el globo, haciendo cálculos erradísimos.
Como verás, te puedo contar, que las limitaciones no se cansan de perseguirme.
Sin embargo, la mala memoria no me ha alcanzado del todo.
Y conservo la capacidad de darme cuenta.
Noto que he olvidado algunos hechos, que me alegraban, y ya no están ni en el recuerdo.
(Ingratos algunos de ellos, se van en cuanto los dejas de citar).
Tiempos y momentos que hoy, como siempre a sido, son recuerdos.
Mientras escribía estas líneas,
no pude evitar hacer una pausa.
No pude evitar entristecerme.
No pude evitar dos lágrimas inconscientes.
No pude evitar guardarte cariño.
Lo lamento.
Pero no puedo transformar mis pies en aletas, eso es solo para poetas.
De momento estoy tranquilo, me queda la esperanza,
me queda la fe, me queda el tiempo en adelante.
Pero no fue una partida más.
No nos sobra tu cariño,
no nos sobra tu bien,
no nos sobra tu risa,
no nos sobra tu fe,
en absoluto y por el contrario.
Solo espero que te encuentres bien, en un nuevo escenario,
para un nuevo tiempo, otra escuela.
Y volverán nuevos amigos, nuevos caminos, nuevos desafíos.
Los escritos serán olvidados, destruidos, las palabras erosionadas,
y serán otros los que te digan… Adiós.

Canto de hombre I

2007-07-25T22:58:00.000-04:00

Cualquier día,

y en cualquier hora sale el sol,

de buscado a buscador,

de añorado a indiferente despreciado,

cubierto y sonriente,

nos muestra los dientes,

de risueño gozador ardiente.

Osado cantador de mares,

esbozas con tus manos,

valientes jarrones de tierra y salares.

Todo de pie,

todo de manos,

todo de cabezas,

y el Rey aguarda paciente en su bote de espacios alterados,

por sendas marcadas de pasado.

Cuelgan las risas,

unas al lado del silencio,

otras, junto a otros indescriptibles esbozos de vida.

Se marcan las antípodas en la piel, a cada atisbo de tus miradas.

Y esperamos en los entresijos,

Pacientemente,

Desesperadamente,

Rabiosamente,

Tristemente,

Derrotadamente,

Humildemente,

Esperanzadamente.

Mientras… juguemos en el suelo, que pronto nuestros hombros serán rozados, por el calor que roza la tierra. Y el canto volverá a ser canto de labios de cristal restaurado, de hermosas palabras simples con alas parchadas, de hombres con el alma curada y dolorida, a punta de sangre y patadas.

Al poco andar.

2007-07-18T21:40:00.003-04:00

Al poco andar te das cuenta, que los siglos han pasado siempre, sin tu consentimiento. No hemos visto nada. Miles de años contemplan en la creación, el hormigueo incesante, acéfalo, de los niños de siempre. De pequeños juegos, de risas y lágrimas escondidas. Uno tras otro esconde entre su niebla, detalles olvidados, escenas nunca vistas, sino por uno o dos cómplices de ojos profundos, aplastados por la tierra, por la memoria, por la gruesa debilidad, de los libros de historia.
Nos hemos encantado con imágenes y sueños, que otrora, no sé cuanto existieron. Inconscientes del exabrupto repetitivo…
No hemos cambiado nada, unos tras otros, solo avanzan los desechables y los inanimados, contando polvo y piedras, robando suelo y olvido.
No hemos aprendido nada, de los ojos gastados, de los golpes palabreados. Ni te has dado cuenta, que los años pasan siempre sin tu consentimiento. ¿Qué será del próximo tiempo, sin aprender a volar y aterrizar? Irremediablemente finito de mirada, de ceso trunco, y alegría postiza. Solo la esperanza tiene alas sueño verdadero, y el suelo inagotable le pertenece a frágiles racimos de fe, que atemporalmente viajan confundidos entre las hojas de diligentes trámites insípidos. Solo eso. Siempre el andar por estos pastos, es corto, delicado, casi invisible. No es la idea hacer más de lo mismo.
No será ni en mi vuelo, ni en el tuyo. Solo que Él me ha dicho, que aún no ha terminado, cuestión que a la claras me doy cuenta, pero yo seré tierra y agua, y luego seré yo. Y si el tiempo no ha expirado aún, tú serás tierra y agua, y luego… ahí verás tú.

Oraciones rotas

2007-07-18T21:39:00.002-04:00

Lanzo al vuelo jirones de oraciones, lágrimas heridas.

Palabras de sangre mezcladas en el corazón.

En lágrimas caen al suelo,

se secan y figuran como polvo,

confundidas y olvidadas en un suelo amplio.

Pronto,

se las lleva el viento…

Más allá del alcance, de la vista,

De la memoria, del dolor.

Del Silencio.

Gotas en la Ciudad.

2007-07-18T21:38:00.007-04:00

Cuenta aquellos retratos, comunes y silvestres,
que entregados como rendidas gotas a su suerte,
Levantan serios adoquines en sus palabras.
Considera cuan humanas son sus razones,
Golpeando la piedra, torciendo los vientos.

Y yo me canso del pintar cuadros,
Se me cansan los colores, cada día.
Me voy a negro de vez en cuando.

Es invierno. Llueve…
y me llueve en las manos,
En los ojos, en un paso tras otro.
Esforzándose, flaqueando,
Insistiendo en el incorregible y porfiado esfuerzo de los pasos.

Mi alma saliendo de sus rincones propios,
alma de rincón triste y venida a luz.
Levantándose lentamente del frío,
del mojado pavimento,
que preludia la llegada de los recuerdos.
Muy amigos de los fantasmas,ellos.
A lo lejos, se encima el pesado ritmo,
Del tic-tac del reloj, de la iglesia de San Francisco.

Por el momento concluyo que no entiendo.
Las palabras entorpecen nuestra relación,
No alcanzan, porque no pueden alcanzar
No alcanzan, ayudadas por mi ignorancia.
Son como puentes cortados, pistas de colisión.
Limitantes del fluir de los estómagos
Nada dicen, de lo que latimos. Solo aproximaciones.

Hoy solo bastan las mudas intenciones,
Y mustias conflagraciones.

Ha dejado de llover,
Mientras el grisáceo centro, mira impávido y de piedra,
El color de la huellas, del barro del día.

Tiempo muerto.

2007-07-18T21:36:00.002-04:00

Pobres ojos, que no se ven.
Pobres pasos, que se fueron.
Pobre risa desvaída en el tiempo.
Hoy recuerdos quemándose en los sesos.
Que pena, que tus manos no estén conmigo,
Que tu aroma se haya ido. Y ni lo recuerde.
A esas horas, en que las hojas caían con el peso,
de las palabras formadas a medias letras.
de los dichos pronunciados a medio hablar.
de nuestras miradas a medio mirar.
De un medio adiós, a medias, para variar.
Después de esto, se hizo un silencio,
Y un páramo de tiempo prolongado.
Creció frente a mi aliento.
Mientras las corrientes batían sus alas con actitud serena.

Mención de honor

2007-07-12T16:01:00.002-04:00

De los primeros días, de los meses de otoño del año en curso.

Se han caído algunas menciones y certezas.

Así nada más,

que las cosas son así,

que ya nada será igual,

que algunas cosas cambiarán,

que las cosas ya no son así.

Sólo se afectan los primeros días de los meses de otoño,

cuestión que ocurre y se repite para algunos interminables

que olvidamos con celeridad, que pretendemos estar ocupados,

con obligaciones y deberes (nada nuevo), como la inconsciencia.

nada es nuestro, o lo es, mientras lo podamos concretar y hacer pasado.

Solo recuerdos.

Durante el calor se nos olvidará, y el frío lo devolverá a nuestra mente.

Nuestra mala memoria, nuestro mal genio, nuestro miedo inquebrantable,

nos recuerdan la finitud de nuestros pasos, y el escaso alcance

de nuestra mirada, que dicho sea de paso, tiende a acortarse,

con los días que se cuadran al tiempo inexorable.

Pero lentamente, día a día, las piezas calzarán con más claridad redentora,

Reveladora a nuestra vista más corta, pero más profunda y de mayor alcance,

distinta a la anteriormente mencionada ceguera.

Algunos palos de ciego, algunas cuerdas flojas inacabables, cansadoras.

Demoledores tragos de camino odiosamente conocido,

Suelo de tierra, pies de hombre,

Adonde irás, si el tiempo se perfecciona,

donde, si tu certeza está inquieta de su mentir

y si cualquiera de las marchitas hojas en el suelo

son como tu crónica,

son como tú, pero con menos tiempo

bien pisoteadas, llenas de cuarteaduras

con pliegues que se miran en un espejo de suelo antiguo.

Derríbate, cánsate, solo mírate, solo eres tú, solo.

Asi nada más,

Las cosas son asi,

Pero solo se afectan los primeros días de los meses de otoño,

Ya que el tiempo se perfeccionará

Y las almas de tierra y agua, se elevarán y no mirarán atrás

El parafenálico circo del psiquiátrico

2007-07-12T16:00:00.002-04:00

Nuevamente pasa por mis ojos, cojo y destartalado, se escucha crujir, y me precipita jaquecas. Ahí viene el carruaje payasesco parafernálico del circo del Psiquiátrico, despidiendo una ya conocida fragancia de desorientación, combinada con el clásico vacío de la inconsistencia arrogante de la ignorancia. Me miran... y pasan; ese micro no me sirve, voy para otra parte. ya se aleja, no sé cuando volverá, pero es interesante hacer elucubraciones respecto a su fugaz paso por mi calle. Por aquí transita con cierta regularidad aunque normalmente nadie lo ve, aun viajando a un centímetro de profundidad y casi a un kilometro por hora. Con ampulosos aspavientos nos saludan y seducen, pero no hay nada en sus retóricos panegíricos, aveces aduladoramente arrotados y obsequiosos. En fin, solo espero que arreglen esa rueda, ya que el repuesto está malo, malo, los payasos han envejecido con sus parodias y operetas, los trapecistas todavía caminan por la vida floja, y los animales en rebaños de masas informes e impersonales, están famélicos y plañideros. Dejémoslo hasta aquí, en una de esas el carruaje se desarma, y eleva el vuelo, eso espero.